prea des stricăm lucrarea zilelor
împodobindu-le cu chipuri și cuvinte
însemnându-le cu noduri
ninsori
și morminte
lumea e doar ce încape între pleoape
restul e frig
picurat și cuminte
frigul acela care ne suntem
frigul acela care ne-am fost
căutând dreapta rostire
în lucrarea zilelor
fără de rost
