Nu singurătatea ne ucide. Nu ea. Ci cei care ne-o tulbură, pășind, uneori, în tăcerile cele lungi, lăsând dâră de om și obositoare pluraruri.

Când ninge cauți cu privirea cai albi. Durerea din piept e doar cântec de bufniță și geamăt de urs polar. Frămânți telefonul în palme ca pe un miez cald de pâine și cauți în el ca în zațul de cafea. Când nu ninge îți spui că mai e vreme.

Seara târziu, îți iei de la non stop o pâine în pungă și o sticlă de vodcă. Intri în casă și te așezi pe margine patului, privești același telefon și îți spui că nu contează. Nimic nu contează. Iarna miroase a conservă cu mâncare de câini și noaptea duhnește a oameni străini.

În seara asta nu mai sună nimeni. În seara asta nimeni n-o să vină. E prea frig. Ai să închizi puțin ochii și ai să-ți imaginezi ce vor spune când vor mai vorbi o dată, ultima dată, despre tine. Atât de mulți sunt cei cărora le datorezi singurătatea asta care locuiește împreună cu tine.

Iarna asta are buzele arse și palme crăpate. Îi spui că n-ai s-o mai părăsești niciodată, ai să rămâi cu ea. pentru totdeauna. Nu, nu sinugrătatea ucide.

Sunt ierni în care nu ninge. Pentru că e inutil. Sunt ierni în care bat clopote de hârtie și merele miros a fum de lumânare.

Facebook Comments

Lasă un răspuns